Leo, 7.

Tienes ese pellizco granuja que me vence por completo. Esa mirada que me ciega y me ilumina, ese aire que me envuelve donde vaya. Tienes y eres el punto exacto donde ir y venir, el momento preciso donde mecer las venidas, las idas, de esta vida insensata e incomprensible. Cuando contigo estoy en mis brazos, Leo, la pausa me acompaña, la tranquilidad me rodea, el amor me envilece. Soy más yo, más puro, más auténtico. 

Siete años cumples hoy. Siete años a tu vera. ¡Qué privilegio el mío!

¡Felicidades, granuja!

¡¡Te quiero con locura!!

Martes, 6 de febrero de 2024

27 años a tu vera

Mis ojos en ti clavados desvanecen el horizonte. Desaparece, a su vez, la luz que nos acompaña y sola vagabundea hacia el averno de un rincón deshabitado. La oscuridad, presente ahora, nos mira sin disimulo. Mientras, el silencio avanza y se abre paso entre tanto estrépito para recoger el fruto de cada semilla sembrada en la incertidumbre de la delicada rutina. El silencio y la oscuridad, otrora antagonistas del amor, lloran confusos sin saber dónde ubicarse.

¿Para qué buscar la luz si tú, esposa mía, lo iluminas todo?

¿Para qué buscar la melodía perfecta en cada momento si el redoble a compás de nuestros corazones crea la banda sonora perfecta? 

27 años a tu vera.

¡Y qué felicidad la mía!

Te quiero tanto...

18 de enero de 1997

18 de enero de 2024

Desde que te he conocido 

he sentido algo dentro de mi alma 

porque tú le has transmitido

a mi corazón el sentir con ganas.

Por haberme dado tú

esta nueva luz que alumbra mi alma.

¡Qué felicidad la mía,

al estar contigo y amarte con rabia!

Miguel Poveda y María Jiménez. ¡Qué Felicidad la mía! 2021.

Jueves 18 de enero de 2024

Hace trece años.

Si me diesen a elegir, hijo mío, entre morir y el olvido, me quedo contigo, amor. Me quedo con la necesidad de que omnipresente te halles allá donde yo fuese, de vivir en primera persona del plural, con el amor venciendo, renaciendo, que no vencido, que no renacido. Porque no hay elección más certera que revivir el recuerdo de lo que nos hizo llorar de amor. No es otra cosa. No se engañen. La muerte duele, porque amas. Amar es vivir en valentía. Y ser valiente, por ello, duele.

Sigue descansando en paz. Aquí, en mí. Ahí, en tu madre. Nosotros seguiremos honrando tu camino viviendo lo más feliz que podamos, regalando a tus hermanos todo el amor que nos quedó; trayéndote a casa a cada rato, en cada momento; viviendo contigo en cada rincón. 

Te quiero, enano.

Me quedo contigo. (Los Chunguitos, 1980).

Domingo, 10 de septiembre de 2023

Paola 12.

Vuelve el 14 de agosto a nuestras vidas. Y siempre llega así, casi invisible, casi inapreciable, velado, sigiloso, como un veinteañero sube a su cuarto a deshoras tras la celebración semanal de la vida. Un día de parada y vista atrás, de subir diez peldaños y tomar perspectiva de lo pasado y vivido, añorando lo menos posible. Porque hoy es 14 de agosto y este día te (y nos) pertenece. Porque tú, rubia mía, mereces la plenitud que nos regalaste; porque tú, hija mía, mereces en abundancia todo lo que diste, todo lo que das. Y por eso, y para eso, el 14 de agosto será siempre tuyo (y nuestro). Será siempre ese día en el que rememoramos y celebramos tu cumpleaños y tantas cosas indefinibles más.

 

Y luego estás tú. Y estoy yo. Y cómo te miro. Y cómo lo noto. Siempre lo haces. Es tu cualidad innata. No la pierdas nunca, rubia mía. Te hace especial. Diferente. Bonita. Entras con disimulo en el corazón de quien te rodea como quien pide la hora. Naturalmente, fácilmente, con el salvoconducto de tu sonrisa. Y ahí plantas bandera, como quien nada conquista, pero ya todo a tu nombre . En el mío, súmale que jugabas con ventaja. Rendido me hallaba antes de ni siquiera ser retado a duelo. En mí entraste como quien pide un helado a su abuela, yendo de mano y con las mejores cartas de la baraja. Y ahí sigues, caminante sigilosa, haciendo el ruido necesario, pareciendo pisar con suavidad, casi levitando, pero dejando esa huella indeleble en el corazón de tu padre que jamás quedará borrada. Ese será siempre tu huequito. En mi pecho, rubia, serás por siempre cascarón de huevo. 

 

¡¡Felicidades, hija mía!!
 

Lunes 14 de agosto de 2023

Si hay que cumplir 9 años, se cumplen.

El preámbulo de un beso. La precuela del abrazo.Me escuchas con ojos llenos de nobleza mientras te explico cómo driblar los asuntos de la vida, pensando tú que yo enseño y tú aprendes, sintiendo yo que me queda tanto por aprender de tus abrazos.

Eres puro y limpio. Sientes sin mácula alguna, capacidad innata esa que atesoras. No la pierdas, bonita virtud esta que posees. Tuya es.

Y, mientras tanto, sigue afrontando así la vida, surfeando cada envite que te llegue, sigue llenándome los dias con la despreocupacion y la naturalidad de quien solo sabe hacer el bien y por derecho.

Felicidades, hijo mío. Te quiero como tu me quieres, aunque mis abrazos no lo demuestren tan bien como los tuyos. 

Martes 1 de agosto de 2023.

Trece tartas de cumpleaños.

Ahí seguimos, fingiendo por momentos ser más fuertes que la aflicción, ser dominadores ante la desdicha. Pero, duele tanto y tanto tiempo, que el dolor se hace lombriz y parasita entre tu alma y mi cuerpo. Lombriz (senti)mental que cede espacio cuando oportunamente lo decide, que pide protagonismo cuando oportunamente lo necesito... para seguir. Te busco en el mundo que me ahoga y me encuentras. 

La vida (¿por qué no la muerte?) te deben trece tartas de cumpleaños. La vida (¿por qué no la muerte?) me deben trece maravillosas sonrisas. Nunca las cobraremos. Siempre crecerá la deuda. Como el amor, que a tu recuerdo me une. Como el recuerdo, que a mi punto de partida me conduce.

Allá donde no estés: felicidades, enano.

Te quiero.

"Yo te busco,

en el mundo que me ahoga, 

que me abraza y que me olvida,

en la prisa de la gente, 

a la vuelta de la esquina...".

(El punto de partida. Rocío Jurado. 1989).

Domingo 25 de junio de 2023

Entre tantas cosas...

Será la melancolía. O el devenir del tiempo. Será la necesidad de filar estos sentimientos flotantes al piso cuando la mar viene con marejada. Hay veces que la vida mejora cuando se detiene el arbitrario, e incomprensible por momentos, tránsito que la habita. Porque una fotografía siempre mejorará al vídeo. Porque si eres quietud, aun cuando ni tu sombra te acompañe en esa protesta al tiempo, estás más cerca de permanecer que de evaporarte.

Hoy, ahí, cuando vírgenes e inocentes éramos, te veo radiante, robando protagonismo al Alcázar de noche, mejorando el decorado que te envuelve, con la belleza que regalas, que me regalas. Ahí es nada. En ti, por ti, muero yo. 

A veces es una frase; otras, un olor. A veces, una canción; otras, un juguete. A veces, un sueño; otras, un lugar. Siempre, él en nosotros.

Por tantos momentos.

Viernes, 19 de mayo de 2023